Pútrida essência.

Maldito é o sangue doce que afaga a Terra,
Ébrio das boas obras, enganador sutil,
De uma mesquinhez que não se encerra,
Debilitado de amor próprio, alma fútil.

Maldito é o sorriso falso da face amável
Que desmente em ingratidão o seu resplendor,
Tão meramente um vaidoso ato inotável
É aquele feito em sujas palavras de amor.

Faz-se o tempo dos tempos um escárnio forte,
Uma escuridão eterna, imutável de estado,
Aquilo a que chamam vida é apenas morte
Uma vez que as pessoas possuem o mal disfarçado.

Façamos limpo o lago das mentiras mundanas
E que a sua limpidez nos seja alcançada,
Para que ao menos não escape as razões humanas
Responsáveis pela tragédia moral decretada.

Aos acomodados.

Se eu fosse aquele passarinho ali
Eu seria ainda mais triste,
Em grade cinza e fria
Vendo a vida passar...

Horrível é ter asas
E não poder voar,
E tolice é viver
Sem ao menos querer
A liberdade de arriscar.

Coisas pequenas.

Pluma solitária,
Livre e serena,
Vem deitar nessa rua,
Rua pequena,
Que esconde um amor,
Amor puro e inocente,
Perfumado da flor
Mais bela e ardente.

Pluma pequenina,
Sutil dessa hora,
Vem ver a alma
Que se alegra agora,
Ao vento escaldante,
Um cenário perfeito,
Pois um amor flamejante
Invadira-lhe o peito.

Um momento ruim.

A mim as percepções quietas
Que pairam na indecência mortal
Do cotidiano.
Dá-me de presente o amargo revelador
A certeza triste dessas meras partículas
Fétidas.
Não, não sou daqui,
Por tão pouco sei o que é a esperança,
E por ironia nada me parece novo.

Alguém.

Apoderei-me do tempo,
Da vaga estranheza dos segundos,
Pra te amar
Mais do que o profeta ao seu deus.
É o encanto do júbilo desconhecido
Que me enleou.

Poema invertido.

Ei-la nua,
Desprovida,
Tão carente
Dos teus olhos,
Da tua percepção.
Ei-la sua,
Vivaz,
Simplória,
Rastejante
Ao teu desejo,
Teu coração.
Vive em ti,
Um resguardo belo
E suplicante,
Capaz
Do milagre
De um sorriso,
Mesmo que
Por um único
Instante...

“A felicidade”.

Constatação.

Viver é inexato, há dissabores,
Tolos conspurcam a vil existência,
Pesam as queixas, as várias dores,
E atos tantos de afiada inclemência.

Hedionda retórica, hipocrisia,
Quer o orador palavras ao vento,
Sedutora imagem a da teoria,
Escrita só, em ingênuo argumento.

Porém há quem saiba, enternecido,
Que a mais gloriosa das ousadias
Provém do impuro fruto proibido,
Base profética do início dos dias.

E que há de modo a vício inflamado
Uma força voraz que inquieta o peito,
Capaz de pôr feito um inútil prostrado
Aquele que não crê em tamanho feito.

Sobretudo, a chuva.

Tuas lágrimas prateadas
E o contentamento das flores,
O tom que instiga o pensar,
O passado de amores...
Derrama agora
Ao leito estranho,
Inocente,
Sobre tais dores.